Cuando escribo de amor

Cuando escribo de amor, escribo desde el corazón. Él y yo hablamos muy seguido, especialmente compartiendo una sola copa de vino rojo. Dicen que el vino rojo hace a los hombres débiles más fuertes y a las mujeres fuertes más débiles. Quizá por eso después de unos minutos de charlar con mi corazón de alegrías y de tristezas, de soledades y de burbujas, me siento valiente para reconocer que no soy tan valiente como le grito al mundo que soy. Siempre parada de puntas sobre unos altos tacones para lucir mis bellos muslos y mi larga cabellera ondeando, levanto la frente y miro altiva para no mirar que cerca de mi puede estar el hombre al que ame con todo el corazón. Y entonces viene la disputa. El corazón que sí y yo que no. El con el riesgo y la entrega, yo con el miedo y la soberbia. Siempre he sentido ansias de las costritas. Y de esas mira que mi alma tiene muchas. Pero he entendido, o mejor dicho, he comprendido y sentido e intuido que mis heridas han tardado en sanar por tratar de esconderlas. He entendido que los besos robados no son necesariamente de amor. He entendido que la espalda no solo es para cubrirla con un abrigo cuando sopla el viento y que la piel no solo necesita cremita y tomar mucho agua para estar sana.

Entendí que una herida sana más poniéndola al sol que tapándola con un curita. Entendí que si te acercas lento, me miras a los ojos y me besas con calma, sabré que me amas. Porque el amor no tiene prisa, el amor como mi abuela, sabe lo que significa cocerse a fuego lento. Entendí que mi espalda es mi vida, es mi estructura, es mi palacio escondido; que el cariño, la pasión y la traición se gravan en ella como la historia del mundo se ha gravado en piedra. Entendí que mi piel necesita más, necesita caricias, necesita cariños, necesita manos suaves que la recorran, porque ahí donde esas manos fuertes se recargan, donde esos labios besan, donde surge mi aroma, es mi hogar, es justo el remanso donde encuentras mi alma.